Vida e morte

Engraçada essa maneira da vida de se fazer presente.

Ela te cutuca pelas costas, no meio de um dia qualquer te lembrando que você só nota a importância dela quando não mais a tem.

E a perda comprime todos os vãos por onde o ar corre em nosso corpo, e acaba com toda nossa compreensão. Mas eu devia...

É um eterno "mas e se"... tão doloroso. E se ao invés de acharmos que podíamos mudar o destino, simplesmente o mudarmos? Ao invés de perceber a vida na morte, simplesmente vivermos até a exaustão; que é onde cessa com o ritmo de seus passos seus batimentos cardíacos, e onde silencia de vez a voz da esperança.

É sempre um "foi melhor assim"... um conformismo que conforta, que nos torna plastificados, mas nos faz continuar. Nos faz vestir uma roupa preta, sempre digna de nosso estado de espírito, e colocar o despertador às 05h10. O dia acorda. E a vida chama, mesmo que ela não exista mais em um coração que junto enterra um pedaço do seu.

E é assim, todos os dias, em todos os lugares, e não há esconderijo suficiente para tanta incompreensão. Há joelhos que vacilam, e olhos que não se permitem desaguar no meio da rua. Alguém nos ensinou que chorar é fraqueza...

... fraca é essa nossa mania de deixar o futuro pro futuro, porque nessa vírgula ele acabou passar.

Só... completa.

Eu me descubro só.

Até quando estou cercada de pessoas me dizendo o que fazer, o que não fazer. O que ser, porque, como quando e onde eu estou só.

Dentro de mim a solidão esmaga toda a felicidade. E ela se expande para meus músculos, se irradia em meus órgãos, toma conta da minha vida.

E eu espero pacientemente o dia que outra mão ao tocar a minha, energize cada pedaço queratinizado de minha pele, e arranque de mim toda essa espera absurda na janela da sala.

Eu espero um dia ser completo, ser só... completa.

Sem vestígios.

Ela se afasta sem dizer adeus.

Todos os dias eu pergunto o significado de todas as coisas em minha vida. As flores perdidas na calçada me anunciam a primavera, e quando eu caminho por elas me sinto pisando na vida curta que foi complexada. Mas sei que não foi em vão. Sei que não é nunca em vão.

É assim também com o amor. Ele reaparece em primaveras e me vejo pisando nele nas fotografias que não tirei. Eu fico esperando em cada flor que nasce que aquela seja a minha oportunidade.

As minhas asas se quebraram da última vez, mas eu aprendi a pedir vôo, eu estou sempre viajando nas asas alheias, e em dias tristes me vejo no cinza da rua pensando porque eu sou tão dependente.

Eu comecei a tecer minhas novas asas, elas são compostas de um tecido frágil, embora muito belo, nas pontas sua costura é reforçada, com brilhantes e verdades. Não é análoga a nenhuma outra asa, nem tampouco homóloga, é só minha, feita de mágoas e quedas, construída de mãos cansadas de sinalizar e continuar parada esperando que alguém a leve. Seu mecanismo de vôo escapa à compreensão de todos os estudiosos da biomecânica.

Eu a estou preparando na mansidão do meu quarto. E junto com ela arqueio meu corpo fazendo nele novos espaços onde elas possam se encaixar. As quero funcionais, de orgão vestigial já basta meu coração, cansado de ser estudado e não compreendido. Cansado de ser somente um índicio dessa minha evolução sem rumo.

Adrienne tem força para erguê-las e colocá-las na altura dos concâvos de minhas costas. E em meus sonhos eu a vejo fazendo, se virando. Alço vôo e a vejo indo embora. Sem nenhum adeus.

Se ela volta, eu nunca posso saber. Quem sabe meu próximo pouso, numa próxima parada.